Le parieur

&mdash Dis-donc, l'autre jour j'ai repensé à ton petit polar. &mdash Quel petit polar? &mdash Celui que tu m'as raconté à ton retour de Bretagne. &mdash Ce n'est pas un polar, c'est ma vie. &mdash Ça pourrait faire un sacré film, dit-il tout excité. &mdash Te fiche pas de moi! &mdash Mais si, l'écrivain naïf ébloui par son premier succès, le fils mal aimé adopté par un cinéaste de génie, le rêve en technicolor, et puis la déveine, le truc qui fiche tout en l'air! Je n'étais pas dupe, ce qui l'excitait c'était le parfum de roman noir qui flottait sur les épisodes décisifs de ma jeunesse. Il ne voulait plus en démordre : &mdash Un sacré film, je te dis! J'aurais préféré en faire un sacré roman ! Seulement voilà, toute cette histoire m'avait ôté l'envie d'écrire, donc de vivre. Mais, alors que je me laissais mourir de froid un soir de Noël, au fond du Bois de Boulogne, une femme a surgi&hellip

Alexis Salatko renoue avec la veine du «mentir vrai» qui avait valu son succès à Horowitz et mon père (Fayard, 2006).