Delos ou la voix ambiguë

A Tanger, me dit-elle, n'oublie pas de passer par le boulevard du front de mer, je voudrais remonter la rue Marco Polo. Depuis l'Indépendance, la rue Marco Polo porte le nom d'un autre voyageur, Ibn Jobair ou Ibn Zoubair, je ne sais plus. Ce qui me déprime le plus, me dit-elle, c'est que Marco Polo, tout comme Ibn Zoubair d'ailleurs, n'aurait sûrement pas aimé se retrouver ainsi confrontés aux intrigues des vivants. Le voyageur arabe était parti lui aussi vers d'autres atlantides pour débarquer un jour en Sicile et revenir ravi par l'accord entre les Grecs, les Latins, les Juifs et les Sarrazins. Tu sais, j'ai vu Syracuse et surtout l'île d'Ortygie qui n'est plus une île depuis que deux ponts la relient à la métropole. Ce nom m'avait plus d'une fois choqué car pour moi, il ne pouvait y avoir qu'une Ortygie, Délos. Un voyageur en remplace un autre, m'avait-elle dit, ils ne le savent même pas. Désert ou mer qu'importe puisque vous êtes là, côte à côte, sans le savoir et les vivants n'ont qu'à lever les yeux pour vous voir collés à ce coin de mur blanc qui murmure parfois : où êtes-vous ?