C'est dit

Pardon Claude, ou plutôt pardon Orgaoun, ton double anagrammatique si présent dans ces poèmes qu'aujourd'hui je préface avec l'appréhension retrouvée du petit scribouillard que jadis tu prenais sous ton aile, à l'époque où, la nuit, nous aimions tant les villes, allant de périodes roses en moins douces périodes blues, gentils picassos de l'autour de minuit, droits comme des Vénitiens en barquette dans la houle de la vie. Pardon donc Orgaoun, pardon d'avoir fouillé dans tes affaires secrètes, en compagnie complice de ton amie Gisèle et d'Hélène, ton amour, j'ai fouillé tes valises, éventé tes cartons, délacé les rubans de tous tes portefeuilles, fracturé tes carnets, tes cahiers, tes blocs-notes, mis à jour toutes ces choses que tu allais trier, plus tard quand ton big-band se serait résigné à faire taire tous ses cuivres. David McNeil.